Ilusión

Rodeado de musas y mariposas escribo cabreado.
Quiero ver Titanic y dormir con un dedo gordo metido
en la boca. Percibo que eso va a ser imposible.

Las hijas de puta revolotean como polillas alrededor
de mi cabeza y siento que son capaces de beberse
mi cerveza, y hasta deshidratar los putos floreros.

 Y asciendo en locura como lo hacen los locos, hacia el cielo,
que tiene pinta de golosina y que venden en las ferias. Y mis huevos
son dos hermanos que nunca se dirigieron palabra. Y el tabaco
es lo que respiro, el aire un telonero al que nadie invitó.

Dime que es Sábado y que puedo estar así todo el día.
El resto es un teatro dirigido por Lope de Vega y mi polla
es un metal al que hay que dar muerdos, para comprobar su
pureza. Y si no te lo crees te invito a comprobarlo.

¡ Silencio !

Y ojalá que mis ojos no brillen,
que sean falsos y metálicos,
pero la única mirada,
en mi pecho se clava,
como cozes en la boca.

La pantalla de la televisión da luz a un muerto que hace tiempo
que está vivo. Y es la muerte del que habla la que necesita estar
viva. Y sin paz la vida se clava.

Menuda mierda

Parece que la voz me calma, nunca dormiré solo.
Estoy hinchado, rebosado, bebo y me vierto.
Curiosa la ley de Arquímedes.

Busco algo bonito que decir, pero no tengo ganas,
sólo quiero que las ciegas musas me invadan.

Sin ellas la vida es un crepúsculo predecible y no
quiero pertenecer a ese juego.

Intento número dos

Son tus negras pestañas negras,
las que encienden y apagan la luna,
y es la luna, luna lunera,
la que sin luna se queda.

Son tus ojitos verdes,
los que pintan tu carita,
y pintan de verde tu cara,
los ojitos de la lunita.

Ya pueden cubrir de cielos,
tu rostro, rostro lunero,
y quiero, quiero a la luna,
y a sus dos ojitos negros.

Intento número uno

Escupo tembloroso mis palabras,
prisioneras de la noche,
¡qué hagan suelo sus zapatos!,
y de firmes papiros sus derroches.

No abandonaré la tierra,
ni las aguas que me dieron de beber,
¡ no lo haré !

Respiraré hasta el hígado
la primavera y sus trampas,
cargaré en mi mochila el amor y sus flores,
y atravesaré a conciencia mis temores.


Indisoluble y angelical,
¡cállate ya!
no intrigues a mi soledad,
y deja que los ciervos follen.

El escondite de la libertad

No intentaré esconder entre sílabas y sábanas las
humedades que regaron mis lágrimas. Ni volcaré cazos de humo
entre mis penas, que son ahora la única verdad
que reconozco pura. Y es que están hechas de mármol.

Me invaden sin preaviso las hadas que recorrieron mi corazón,
y por la espalda vapulean mi alma, hasta conseguir el rescate
de recuerdos que debieran estar obsoletos y deprecados.
El hachazo está causando la metamorfosis de una noche,
que comenzó siendo de vainilla para volverse cruel y metálica.

Pido perdón si algún día pretendí que el mundo se detuviera en seco
y cambiara de dirección. No fue ni de lejos mi intención. Sólo
quise rozar los límites que ahora se han convertido en una ínfima
frontera sobrevolada hace ya tiempo. Porque el cielo y sus estrellas
son la única aduana que pueden pedir pasaporte y porque la libertad
está hecha de venas, pulmones, ojos y resortes. No tiene color, ni bandera,
ni patria, ni nación, ni tan siquiera mar que la rodee. Y sólo la extensión
de una mente fabricada de poesía la puede alzancar levemente.
Y es mejor así, porque destroza a su paso todo lo que
toca y recubre de locura a las guitarras más cuerdas. Es un monstruo que
escupe con desprecio tu felicidad, una droga muy fina, cara y mortal.

Olvidémosla.

Inquieta locura

El universo de un loco desborda brochazos llenos de tinta,
y cuyas letras hacen sobre el papel una voz totalmente
impresa. Y es verde lo que verde tiene color, y es luz
lo que el ciego tiene en su mente, y es locura lo que hace
el cuerdo cuando miente. Porque el amor y sus sílabas
son necesario invento. Y la belleza es un pincel que nunca está quieto,
y su movimiento, necesario trayecto.

Sístoles, diástoles,
sístoles, diástoles.

99 palabras

La locomotora expulsa el sonido de un himno,

y mientras, sus sístoles y diástoles se suceden para dibujar

sin lienzo mi camino, que es trayecto fugaz y

repentino.

Los fieros ojos del cielo y su entorno hacen de la

ventanilla un cuadro hermoso, de un pintor

genial y desconocido. Y los rieles, ayer fríos y metálicos,

convergen con las nubes pareciendo hoy de gelatina y trigo.

Me desplazo y se desdobla ante mí el destino,

me alejo, me separo, una vez más, de los seres queridos.

Y es por eso que con la mitología de una lágrima, me despido.

Campanillas revoltosas

Pasé un agradable día bajo los gritos del primaveral cielo, y
mi intranquilad ha estado controlada por la música que
calma a la fiera que sin duda saldrá mañana y que llevo dentro.

La ventana de mi habitación ha traído aire fresco y
"campanillas" vestidas de corto y azul, cantando mis canciones
preferidas, se han posado sobre mí, como hadas que quieren
empujarme hacia la crueldad de la calle.

 

Me ha parecido escuchar el aleteo de una palmada flamenca,
y ya estoy puesto en pié, porque los pianos de la juventud son
un don que no pienso desaprovechar, y me los beberé por doquier.

Naufragio de un sueño

Si pudiera desatar el nudo de maroma que ahoga
como sal y agua el correteo de los días.

Si pudiera vomitar con hechos el desgaste de la
mañana y recorrer el tiempo en todas sus direcciones.

No sería más loco de lo que estoy ahora, y recuperaría
de un naufragio el color y el viaje de un sueño que maulla
envuelto en hojas verdes y extraterrestres como yo.

Pero por dentro no puedo y a veces ladro aun siendo gato,
y desconfío del amanecer rutinaro porque el incansable Sol
madruga siempre invisible y por el mismo lado.

Silencio

Pocas palabras encuentro bajo el terciopelo
abrumador de las sombras de la noche.
Pocas, muy pocas palabras.

Sonetín cacereño

Querida verde musa vespertina,
haz de mí un instrumento musical,
riega con tu luz mis lágrimas de sal,
y dame paz, amor y serpentina.

Eres águila, bella y heroína,
bañas el cielo de sed, oro y coral,
sellas con fuego mi alma, mi moral,
y enloquezco contigo si hallo rima.

Tráeme flores, humo y caracoles,
y cúbreme con sábanas de mármol,
que para ti son mis sueños y dolores.

Riegas de plenitud mi triste árbol,
eres versátil, fugaz en olores.
Y dame tu coño morena que tienes las tetas más grandes del río.

La balanza de la juventud

Los días avanzan al trote, y en mi corazón el roce de los recuerdos galopa

hacia distancias cada vez más lejanas, y que son sin duda las más entrañables

e importantes.

El niño que no crece está muerto, es devorado por las plumeantes espigas 

de la crueldad de la vida. Y el hombre que no recuerda ser un niño

abandonó en la cuneta su alma, olvidó por completo su orígen y su

propio destino. Dejó de estar vivo.

Es el equilibrio entre los juguetes de porcelana y los fieros
rieles de la madurez, fríos y metálicos, lo que hay que mantener
firme. Y sentir a ultranza el fluir del rojo líquido cuando riega de
congojo y pasión nuestro cerebro.

Es un hilo muy fino en el que hay que postrarse en pié y no
mirar hacia abajo. Porque en el lodo están los cobardes que
cayeron buscando caminos indicados por otros. Y porque
el chorro de agua limpia y humo azafrán son a su vez canela
y baldosa amarilla. Y los reflejos de la luna sobre el mar no
son una simple casualidad cósmica.

Que rebote, rebote, y que en tu culo explote.